Zuerst die Konturen.
Die Silhouette.
Nehmen Sie sich Zeit.
Betrachten Sie mich genau.
Achten Sie darauf, wie ich meine Arme halte.
Meine Hände.
Wer hat das Bild dahin gestellt?
Es war im Lager. Durfte ich das nicht?
Nein.
Haben Sie das gemalt?
Ja.
Vor langer Zeit.
Wie ist sein Titel?
Porträt einer jungen Frau in Flammen.
Wo muss ich hin?
Nach oben, dann in Richtung der Bäume.
Ich bin Marianne.
Das war ein Empfangssalon. Ich habe ihn bisher nur leer gekannt.
- Sind Sie schon lange hier? - Drei Jahre.
Gefällt es Ihnen hier?
Ja.
Werden Sie erst mal wieder trocken.
Entschuldigung, ich habe mich selbst bedient. Ich hatte Hunger.
- Hätten Sie ein Glas Wein für mich? - Ja.
Darf ich Sie etwas fragen?
Wie ist die junge Herrin so?
Ich kenne sie kaum.
Aber Sie sind seit drei Jahren hier.
Sie ist erst seit ein paar Wochen hier.
Wo war sie vorher?
Bei den Benediktinerinnen.
Hat sie den Orden verlassen?
Man hat sie aus dem Kloster geholt.
Ihre Schwester ist gestorben.
War sie es, die hätte heiraten sollen?
Eine Krankheit?
Nein.
Sie glauben, Sie schaffen das?
Schaffen? Was?
Sie zu malen.
Warum fragen Sie?
Es war schon jemand vor Ihnen hier.
Er hat es nicht geschafft.
Was ist passiert?
Ich weiß es nicht.
Um ehrlich zu sein, es ist das einzige Kleid.
Ihre Kleider sind noch nicht hier, sie trägt immer noch ihre Ordenstracht.
- Sie ist blond, oder? - Ja.
Das passt sehr gut.
Erkennen Sie es wieder?
Mein Vater hat es gemalt.
Eines seiner ersten Bilder.
Es war in Mailand, vor meiner Hochzeit.
Der Zukünftige meiner Tochter ist von dort. Wir gehen dorthin, wenn ihm das Bild gefällt.
Sie werden dorthin gehen.
Etwas sollten Sie wissen...
Sie hat schon einen Maler vergrault.
Ganz einfach: Sie hat sich geweigert, Modell zu sitzen.
- Er hat nie ihr Gesicht gesehen. - Warum will sie nicht gemalt werden?
Sie lehnt diese Heirat ab.
Sie müssen sie malen, ohne dass sie es merkt.
Sie denkt, Sie sind hier, um mit ihr spazieren zu gehen.
Sie freut sich.
Seit sie hier ist, durfte sie das Haus nicht verlassen.
Warum nicht?
Weil ich bei ihrer Schwester zu nachgiebig war.
Sie glaubt, ich bin hier, um auf sie aufzupassen?
Und Sie beobachten sie.
Können Sie sich vorstellen, sie so zu malen?
Besser als ihre Gesellschafterin zu sein.
Das Porträt ist vor mir hier angekommen.
Als ich diesen Raum das erste Mal betrat,
fand ich mich vor meinem eigenen Porträt wieder.
Es wartete auf mich.
- Sie möchte mit Ihnen spazieren gehen. - Kommen Sie rein.
Was ist mit Ihrer jungen Herrin passiert?
Wie ist sie gestorben?
Wir gingen an den Klippen spazieren. Sie ging hinter mir, plötzlich war sie weg.
Ich habe ihren zerschellten Körper unten liegen sehen.
- Haben Sie gesehen, wie sie gestürzt ist? - Nein. Ich glaube, sie ist gesprungen.
Warum glauben Sie das?
Weil sie nicht geschrien hat.
Davon habe ich jahrelang geträumt.
Zu sterben?
Zu laufen.
Das Ohr muss dargestellt, die Ohrmuschel exakt wiedergegeben werden,
selbst wenn später Haare darüberliegen.
Die Konturen müssen einen warmen, transparenten Ton haben,
das Loch in der Mitte hat immer einen kräftigeren Ton.
Die Haut muss selbst im Licht weniger leuchten als die der Wange.
Diese sticht mehr heraus.
Haben Sie ein Buch dabei?
Ja.
Würden Sie es mir leihen?
Ich hole es.
Danke.
Es ist seltsam, dass Sie hier schlafen.
Fräulein...
Fräulein!
Sie wartet.
- Ist sie unten? - Ja.
Ich muss Ihnen den umbinden. Es ist windig.
Ich würde gern baden.
- Vielleicht bei ruhigerer See. - Ja.
- Wie lange bleiben Sie? - Noch sechs Tage.
Wissen Sie, wie man schwimmt?
Ich weiß es nicht.
Es ist zu gefährlich, wenn Sie nicht schwimmen können.
Ich meinte: Ich weiß nicht, ob ich schwimmen kann.
Wie war Ihr Tag?
Schwierig.
Sie geht immer vor mir her
und am Strand spaziert sie allein umher.
Haben Sie schon angefangen, sie zu malen?
Noch nicht.
Ich habe sie noch nicht mal lächeln sehen.
Haben Sie versucht, witzig zu sein?
Ist sie noch nicht fertig?
Meine Schwester hat sie bestickt.
Glauben Sie, sie wollte sterben?
Sie sind die Erste, die sich traut, diese Frage zu stellen.
Abgesehen von Ihnen?
Nicht laut. Aberja.
In ihrem letzten Brief entschuldigt sie sich. Einfach so.
Wofür könnte sie sich entschuldigen?
Dass ich nun ihr Schicksal tragen muss.
Sie klingen, als wäre es ein schreckliches Schicksal.
Was wissen Sie von meiner zukünftigen Heirat?
Ich weiß, dass Sie einen Mailänder heiraten, mehr nicht.
Mehr weiß ich auch nicht.
Sie verstehen also, warum es mir Angst macht.
Wenn Sie es so sagen, ja.
Ich sage, wie es ist.
Wären Sie lieber im Kloster geblieben?
Das Leben dort hat seine Vorteile. Es gibt eine Bibliothek.
Sie können singen oder Musik hören.
Und allen gleich zu sein ist ein schönes Gefühl.
Ich fand das Kloster äußerst ungerecht. Nach der Erstkommunion habe ich es verlassen.
Ich wurde dauernd bestraft, weil ich in meine Hefte zeichnete.
Sie zeichnen?
Ja. Ein wenig.
Und Sie? Wann heiraten Sie?
Ich weiß nicht, ob ich heirate.
- Müssen Sie nicht? - Nein.
Ich werde das Geschäft meines Vaters übernehmen.
Sie haben die Wahl, deshalb verstehen Sie mich nicht.
Ich verstehe Sie.
Wie verlaufen Ihre Tage?
Wir kommen spät zurück und mir bleibt kaum Licht zum Arbeiten.
Morgen Nachmittag bleibt sie hier. Dann kommen Sie etwas voran.
Vielleicht könnten Sie ihr erlauben, allein rauszugehen.
Keine Angst. Sie ist nicht traurig, sie ist wütend.
Meinen Sie, ich spüre ihre Wut nicht?
- Ich spüre sie sehr wohl. - Ja, ich auch.
- Wo haben Sie Italienisch gelernt? - In Mailand.
Sie kennen Mailand!
Ich kann es kaum erwarten, zurückzukehren. Ich war seit 20 Jahren nicht dort.
Sagen Sie ihr, wie schön Mailand ist. Und dass das Leben dort heiterer wird.
Sie redet nicht viel mit mir.
Sie soll niemanden von hier heiraten.
Ich versuche,
sie woanders hinzubringen.
Wo sie sich weniger langweilt.
Und Sie auch.
Sicher. Warum nicht?
Ich reise zur selben Zeit wie Sie ab.
Wenn Sie nicht direkt nach Paris müssen...
Eine Freundin von mir würde sich gern porträtieren lassen.
Danke.
Es wird nicht leicht.
Meine Freundin ist ziemlich hässlich.
Wirklich hässlich.
Sie haben mich zum Lachen gebracht.
Ich habe ewig nicht gelacht.
Ich habe nichts gemacht.
Sie sind da.
Es braucht immer zwei, um zu lachen.
Marianne?
Haben Sie Tabak?
Ja.
Ihre Mutter hat erlaubt, dass Sie morgen allein rausgehen.
Sie werden frei sein.
Bedeutet frei sein allein sein?
Glauben Sie nicht?
Ich werde es Ihnen morgen sagen.
Ich werde in die Messe gehen.
Um die Kommunion zu empfangen?
Ich möchte Musik hören.
- Orgelmusik ist schön, aber trostlos. - Ich kenne nichts anderes.
Sie haben noch nie ein Orchester spielen hören?
Nein.
Und Sie?
Beschreiben Sie es mir.
Es ist nicht leicht, Musik zu beschreiben.
Was ist das?
Ein Stück, das ich liebe.
Ist es fröhlich?
Nicht fröhlich, aber lebendig.
Ein Gewitter, das aufzieht.
Die Insekten spüren es.
Sie werden ganz unruhig.
Dann bricht das Unwetter aus.
Mit Blitz und Wind.
Ich kann mich nicht mehr erinnern...
Sie werden den Rest noch hören. Mailand ist eine Stadt der Musik.
Dann schnell nach Mailand!
Ich habe nur gesagt, dass es auch schöne Dinge geben wird.
Sie sagen vor allem, dass ich ab und zu
Trost finden werde.
Wie war die Messe?
Sie sehen fröhlich aus.
Ich habe viel gesungen.
- Verlassen Sie mich schon? - Ja.
Kommen Sie morgen mit mir raus?
Ja.
Ich habe in der Einsamkeit die Freiheit gespürt, von der Sie sprachen.
Doch ich habe auch gespürt, dass Sie mir fehlen.
Das Porträt ist fertig.
Sind Sie zufrieden damit?
Ich denke, schon.
Sehen wir es uns an.
Darf ich Sie um einen Gefallen bitten?
Nur zu.
Ich möchte es zuerst ihr zeigen.
Und ihr selbst die Wahrheit sagen.
Das verstehe ich.
Sie mag sie sehr.
Woher wissen Sie das?
Sie spricht von Ihnen.
Héloïse...
Ich muss Ihnen etwas sagen.
Ich bin Malerin.
Ich bin hergekommen, um Sie zu malen.
Ihr Porträt ist nun fertig.
Sie haben mir also die Vorzüge des Exils so angepriesen,
weil Sie sich schuldig fühlten.
Reisen Sie ab?
Heute. Mit Ihrer Mutter.
Dann gehe ich heute baden.
Und? Können Sie schwimmen?
Ich weiß es immer noch nicht.
Haben Sie mich gesehen?
Sich treiben lassen, das können Sie.
Lassen Sie uns zurückgehen.
Das erklärt all Ihre Blicke.
Sie sagen ja gar nichts.
Bin ich das?
Ja.
So sehen Sie mich?
Nicht nur ich.
Was soll das heißen, nicht nur Sie?
Es gibt Regeln, Konventionen, Vorstellungen.
Wollen Sie sagen, es gibt kein Leben?
Keine Ausstrahlung?
Ihre Ausstrahlung umfasst viele flüchtige Momente.
Das Bild kann nicht alles zeigen.
Nicht alles ist flüchtig.
Manche Gefühle sind tief.
Dass man mich darin nicht wiederfindet, das kann ich verstehen.
Aber dass man auch Sie darin nicht wiederfindet, ist traurig.
Woher wollen Sie wissen, ob ich darin wiederzufinden bin?
Ich wusste nicht, dass Sie Kunstkritikerin sind.
Ich wusste nicht, dass Sie Malerin sind.
Ich hole meine Mutter.
Es war nicht gut genug. Ich fange noch mal an.
Sie machen Witze.
Es tut mir leid,
es war nicht überzeugend.
Dann sind Sie unfähig. Sie können gehen.
Sie bleibt.
Ich werde ihr Modell sitzen.
Wirklich?
Ja.
Warum?
Was ändert das für Sie?
Nichts.
Ich werde fünf Tage weg sein. Wenn ich zurückkomme, ist das Bild fertig.
Und ich entscheide, sonst niemand.
Verstanden?
Verabschiede dich so wie früher von mir.
Setzen Sie sich.
Drehen Sie den Oberkörper zu mir.
Ein wenig mehr.
Den Kopf leicht drehen.
Stützen Sie sich hier auf.
Nicht so. Darf ich?
Ja.
Nehmen Sie Ihre Hand.
Andersherum.
So.
- Ist es so bequem? - Ja.
- Können Sie länger in dieser Haltung bleiben? - Ja.
Schauen Sie zu mir.
Die Wärme wird Ihnen guttun.
Die Kirschkerne halten lange warm.
Danke.
Normalerweise habe ich immer eines da, aber ich hatte meine Regel nicht.
Mehr als ein Mal nicht?
Drei Mal.
- Passiert dir das zum ersten Mal? - Ja.
- Möchtest du ein Kind? - Nein.
Ich wollte erst etwas unternehmen, wenn Madame weg ist.
- Ich kann nicht mehr. - Noch ein bisschen.
Ich kann nicht mehr.
Nein.
Es darf nicht blühen.
Es ist fertig.
Reicht das?
Abwarten.
Ist Ihnen das schon mal passiert?
Ja.
Sie wissen also, wie es ist, zu lieben.
Ja.
Wie ist es?
Das ist schwer zu beschreiben.
Ich meine, wie fühlt es sich an?
Ich schaffe es nicht, Sie zum Lächeln zu bringen.
Es ist, als tauche es auf und verschwände dann sofort wieder.
Am Ende gewinnt immer die Wut.
Bei Ihnen bestimmt.
Ich wollte Sie nicht verletzen.
- Sie haben mich nicht verletzt. - Das sehe ich doch.
Wenn Sie erregt sind, machen Sie genau so mit der Hand.
- Wirklich? - Ja.
Und wenn Sie verlegen sind,
beißen Sie sich auf die Lippe.
Und wenn Sie sich ärgern,
blinzeln Sie nicht.
Sie wissen alles.
Verzeihen Sie. Ich möchte nicht an Ihrer Stelle sein.
Wir sind an derselben Stelle. Und zwar genau an derselben Stelle.
Kommen Sie her.
Kommen Sie.
Kommen Sie näher.
Sehen Sie hin.
Wenn Sie mich ansehen,
wen sehe ich dann an?
Wenn Sie nicht wissen, was Sie sagen sollen, fassen Sie sich an die Stirn.
Wenn Sie die Kontrolle verlieren, heben Sie die Augenbrauen.
Und wenn Sie aufgewühlt sind,
atmen Sie durch den Mund.
- Ich habe nicht berührt! - Ich habe gewonnen.
- Ich habe nicht berührt! - Doch, haben Sie.
Etwas mehr Konzentration.
Sie sind dran.
- Sie schummeln. - Nein, ich spiele nur schnell.
- Bitte. - Zwei.
- Zwei Karten. - Zwei.
Zwei Sachsen.
- Die Runde geht an mich. - Ja.
Sie sind dran.
Machen Sie schon.
Los.
Machen Sie Ihr Dekolleté frei.
Noch mehr.
Sie haben meinen zukünftigen Mann im Sinn.
Malen Sie auch Aktmodelle?
Frauen, ja.
Warum keine Männer?
Das darf ich nicht.
Warum nicht?
Weil ich eine Frau bin.
Ist es eine Frage der Sittsamkeit?
Es hindert uns vor allem daran, große Kunst zu machen.
Ohne eine Vorstellung von männlicher Anatomie entgehen uns die Hauptthemen.
Wie bekommen Sie das hin?
Ich mache es heimlich.
Das wird toleriert.
Was erzählen Sie Ihren Modellen, um Sie bei Laune zu halten?
- Langweilen Sie sich? - Nein. Ich interessiere mich für Sie.
Ihr Teint ist heute außergewöhnlich schön.
Sie sehen sehr elegant aus.
Sie machen das wunderbar.
Sie sind hübsch.
Das erzähle ich ihnen.
"Und sanft die Saiten seiner Lyra zupfend, singt er:
Oh ihr Gottheiten der Unterwelt,
in die wir Sterblichen hinabsinken.
Ich bin hier, um meine Gattin zu holen.
Eine Giftnatter biss sie und nahm sie in der Blüte ihres Lebens von uns.
Ich flehe euch an,
erlöst Eurydike von ihrem Schicksal, das sie zu früh ereilte.
Alle gehören wir euch. Hierher müssen wir alle.
Hier ist unsere letzte Behausung. Ihr herrscht am längsten über uns.
Auch sie, wenn sie reif für den Tod ist, ihr Leben gelebt hat,
kommt zu euch.
Schlagen die Schicksalsgöttinnen mir die Bitte ab,
so werde ich nie mehr zurückgehen.
Dann freut euch des doppelten Todes!"
- Er klingt glaubhaft. - Sehr.
Ich hoffe, sie stimmen zu.
"Man sagt, zum ersten Mal benetzten Tränen die Wangen der Eumeniden,
so überwältigt waren sie.
Weder Herrscherin noch Herrscher der Unterwelt können dieser Bitte widerstehen.
Sie rufen Eurydike.
Jene weilt noch unter den unlängst angekommenen Schatten.
Wegen ihrer Wunde kommt sie nur langsam näher.
Orpheus wird sie zurückbekommen,
doch nur, wenn er sich nicht umdreht, bis sie draußen sind.
Andernfalls wird der Wunsch nicht erfüllt.
Durch eine tiefe Stille erklimmen sie den Fußsteig,
der steil, dunkel und dicht umhüllt von düsterem Nebel ist.
Sie haben die Erdoberfläche fast erreicht, berühren ihre Schwelle, als...
aus Angst, Eurydike zu verlieren und voller Ungeduld, sie zu sehen,
ihr liebender Gatte sich umdreht und sie sofort nach unten gezogen wird.
Sie streckt die Arme aus, damit er sie packen kann und sie ihn.
Doch die Unglückselige greift ins Leere.
Sie stirbt ein zweites Mal, doch klagt sie nicht.
Sollte sie sich beklagen, dass er sie so liebte?"
Das ist schrecklich. Die Arme! Warum hat er sich umgedreht?
Er durfte es nicht, aber er tut's, ohne Grund.
Es gibt Gründe.
Finden Sie? Lesen Sie es noch einmal vor.
"Sie haben die Erdoberfläche fast erreicht, berühren ihre Schwelle, als...
aus Angst, Eurydike zu verlieren und voller Ungeduld, sie zu sehen,
ihr liebender Gatte sich umdreht."
Auch wenn er Angst hat, sie zu verlieren, darf er das nicht.
Das ist kein Grund. Er durfte sich nicht umdrehen.
Er ist verrückt vor Liebe. Er kann nicht widerstehen.
Sophie hat recht. Er hätte widerstehen können. Seine Gründe sind zu nichtig.
- Vielleicht war es seine Entscheidung. - Welche Entscheidung?
Er will Eurydike lieber in Erinnerung behalten. Deshalb dreht er sich um.
Es war nicht die Entscheidung des Liebenden, sondern des Dichters.
“Sie ruft ihm ein letztes Lebewohl zu, das seine Ohren kaum noch erreicht,
und sinkt zurück in den Abgrund."
Vielleicht war sie es, die gesagt hat:
"Dreh dich um!"
Sie sagt, ich bin immer noch schwanger. Ich soll in zwei Tagen wiederkommen.
Ich begleite Sie.
- Warten wir nicht auf Héloïse? - Sie ist unpässlich. Sie möchte nichts essen.
Ich dachte schon, Sie hätten Angst bekommen.
Das stimmt.
Ich habe Angst.
Haben alle Liebenden das Gefühl, etwas neu zu erfinden?
Ich kenne die Gesten.
Während des Wartens auf Sie habe ich mir alles vorgestellt.
Haben Sie von mir geträumt?
Nein.
Ich habe an Sie gedacht.
Wollen Sie mich nicht mehr begleiten?
Ich komme.
Stehen Sie auf.
Warte.
So ist's gut.
Leg dich hin.
Nimm die Beine hoch.
Gut.
Danke.
Schön atmen.
Sehen Sie zu.
Gehen Sie schlafen.
Ich bleibe bei ihr.
Ich will nicht schlafen.
Sophie?
Schlafen Sie?
Nein.
Können Sie aufstehen?
Helfen Sie ihr.
Nehmen Sie Ihre Utensilien. Jetzt wird gemalt.
Sophie,
kommen Sie her.
Setzen Sie sich.
Rücken Sie näher.
Legen Sie sich hin.
Sehen Sie sie an.
Den Rücken etwas mehr beugen.
Sophie...
Den Kopf gerade halten.
Ja.
- Hören Sie auf damit. - Womit?
Mit dem, was Sie gerade machen.
Reißen Sie sich zusammen.
Halten Sie still.
Ich habe es beim Fest von einer Frau gekauft. Es ist eine Pflanze.
Sie sagt, damit kann man fliegen.
- Haben Sie es schon mal probiert? - Noch nie.
Möchten Sie?
Jetzt?
Es soll die Zeit verlängern.
Ihre Augen...
Sie müssen trinken.
Dieses Mal gefällt es mir.
Vielleicht, weil ich Sie jetzt etwas besser kenne.
- Vielleicht, weil ich mich verändert habe. - Vielleicht.
Sie haben das erste Bild nicht für mich zerstört.
Sie haben es für sich getan.
Ich würde dieses hier auch gern zerstören.
Warum?
Durch dieses Bild überlasse ich Sie einem anderen.
Es ist schrecklich.
Jetzt, da Sie mich ein wenig besitzen, sind Sie mir böse.
- Bin ich nicht. - Doch.
Das wissen Sie auch.
Sie sind nicht mehr auf meiner Seite. Sie werfen mir die Zukunft vor: meine Heirat.
Sie halten nicht mehr zu mir.
Sie haben recht.
Los.
Sagen Sie, was Sie auf dem Herzen haben.
- Ich habe Sie für mutiger gehalten. - Ich habe Sie auch für mutiger gehalten.
Das ist es also.
Sie glauben, ich bin folgsam.
Schlimmer noch...
Sie glauben, ich bin angepasst...
ich vergnüge mich.
Das ist ein Weg, nicht zu hoffen.
Glauben Sie, dass ich glücklich oder unglücklich bin, wenn es Sie beruhigt!
Aber glauben Sie nicht, dass ich schuldig bin.
Wäre es Ihnen lieber, ich würde mich wehren?
Ja.
Verlangen Sie das von mir?
Antworten Sie!
Nein.
Haben Sie Héloïse gesehen?
Nein. Sie ist nicht in ihrem Zimmer.
Wir haben Neuigkeiten.
Madame kommt morgen zurück.
Sehr gut.
Werden Sie dann fertig sein?
Ja.
Verzeihen Sie mir.
Ihre Mutter kommt morgen zurück.
Kommen Sie her.
Zu mir.
Wie weiß man, wann es fertig ist?
Irgendwann hört man auf.
Fertig.
Für wen ist das?
Für mich.
Sie können dieses Bild endlos reproduzieren.
Ja.
Nach einer Weile
werden Sie das Bild sehen,
wenn Sie an mich denken.
Ich habe kein Bild von Ihnen.
Möchten Sie ein Bild von mir?
Ja.
Welches?
Das hier.
Geben Sie mir Ihr Buch.
Sagen Sie eine Zahl.
28.
Ihnen fallen die Augen zu.
Nicht schlafen, nicht schlafen...
Ich fühle etwas Neues.
Was?
Bedauern.
Bedauern Sie nicht.
Erinnern Sie sich.
Ich werde mich daran erinnern, wie Sie in der Küche eingeschlafen sind.
Ich werde mich daran erinnern...
wie düster Ihr Blick war, als ich Sie beim Kartenspielen geschlagen habe.
Ich werde mich daran erinnern, wie Sie das erste Mal gelacht haben.
- Sie haben lange gebraucht, um witzig zu sein. - Das stimmt.
Ich habe Zeit verloren.
Auch ich habe Zeit verloren.
Ich werde mich an das erste Mal erinnern, als ich Sie gern geküsst hätte.
Wann war das?
Haben Sie das nicht bemerkt?
Auf dem Fest, am Feuer.
Da hatte ich Lust, ja.
Aber das war nicht das erste Mal.
Sagen Sie's mir.
Nein, sagen Sie es mir.
Als Sie mich gefragt haben, ob ich schon mal geliebt habe.
Und da habe ich Liebe in mir gespürt.
Und zwar in dem Moment.
Ich erinnere mich.
Guten Morgen.
Sie sind da.
Sehr gut.
Für Sie.
Danke.
Héloïse,
kommen Sie.
Gleich.
Nein, jetzt.
Ich habe ein Geschenk für Sie.
Ich werde mich hier verabschieden.
Leben Sie wohl!
Gute Reise.
Dreh dich um!
Sie haben mich so traurig dargestellt.
Sie waren traurig.
Ich bin es nicht mehr.
Ich habe sie ein erstes Mal wiedergesehen.
Stehen Sie Wache?
- Ich beobachte die Reaktionen. - Soll ich Ihnen meine verraten?
Dieser Orpheus ist exzellent. Ihr Vater ist auf der Höhe.
Das ist mein Bild. Ich habe mit seinem Namen unterschrieben.
Gewöhnlich wird er gemalt, bevor er sich umdreht.
Oder danach, als Eurydike stirbt.
Bei Ihnen sieht es aus, als würden sie sich verabschieden.
Ich habe sie ein letztes Mal wiedergesehen.
Sie hat mich nicht gesehen.
Untertitelung: SUBS Hamburg Katja Büssemeier